.

Entonces, la foto ocupó casi toda la pantalla del portátil.
Aquel primer plano me devolvió a aquellos días y no pude evitar llevarme las manos a la cara.

Por todo aquello, aquellos años en los que, si ya era cerrada, lo fui aun más.

Aquellos años en los que salir a la calle suponía un reto.
Una vergüenza de la que por más que lo intentaba no podía librarme y que, además, veía todo el mundo.
Comentarios al pasar de gente de mi edad mencionando el asco que sentían al mirar.
Comentarios de niños que preguntaban inocentemente qué me pasaba y sus padres no sabían qué contestar para evitar cualquier comentario hiriente, así que por lo general se dedicaban a decir que estaba enferma.
Comentarios de amigos de mis padres que daban consejos absurdos bienintencionados pero que sólo me hacían sentir mal... como si el chorizo, que ni siquiera me gusta, o la higiene, tuvieran la culpa.
Miradas que decían todo cuando comía inocentemente un donut, una palmera o un simple helado con pepitas de chocolate.

Aquellos años en los que la mera idea de ir al instituto me hacía ponerme enferma.
Desde apuntes rotos hasta bolitas de chicle mascado en el pelo pasando por pintadas en la mesa y notas con dibujos.
Y qué decir del pobre chico por el cual me sentía atraída. Le respaldaban como si el hecho de que yo sintiera algo fuera una maldición y fuera a pegarle cualquier cosa.
Una vez hicieron hasta una canción al respecto. Me la cantaban por los pasillos.
Nunca unos buenos días, ni un hola al pasar al aula.
Con suerte llegaba lo suficientemente pronto como para que no hubiera nadie o lo suficientemente tarde como para que la clase hubiera empezado, y la mitad de días mentía diciendo que no me encontraba bien.

Tiempo después de que todo aquello terminase,cada mañana me llevaba las manos a la cara para comprobar que realmente todo había pasado y no era un sueño.
Y hoy me acuerdo y no puedo evitar llorar por todo, porque aunque la parte externa esté curada, hay cosas que no se borrarán.